Я была для тебя жилеткой. Старомодной, в нелепую клетку. Несуразной, но необходимой, и по-своему даже любимой.
Принимала в себя потоки сожалений, сомнений, рвений,
Фейерверки твоих впечатлений и рыданий, излитых в строки...
Все твои (на пределе) чувства - плюсовые и минусовые.
Это было почти искусство – телефонные, трехчасовые.

Что-то большее, чем привычка.
Гениальней, чем просто дружба.
Как ты там, перелетная птичка?
Я – нормально. Не будет хуже.
Моя жизнь – череда полос одного и того же цвета.
Начала забывать твой голос. И меня убивает это.

Я все также храню секреты, как хранит свои клады море.
Я храню в себе все сюжеты сумасшедших твоих историй.
Я б писала по ним романы, восхищаясь твоею жизнью,
Да боюсь потревожить раны, что еще не совсем зажили.

Расстояние – не преграда. Равнодушие делает дальше.
Ты же знаешь, что я рядом. Ты же знаешь, что я все та же.
Я молюсь за твое счастье. Но когда на душе слякоть,
Если нужно - всегда возвращайся.
Чтобы снова в меня поплакать.

Я была для тебя жилеткой, старомодной, в нелепую клетку. Несуразной, но необходимой, и, наверное, даже любимой.
Я была для тебя немного терапевтом и педагогом.
Я была твоим личным блогом. Ты – во мне. Тебя очень много.

И я знаю, что ты не читаешь. Ты теперь не скучаешь даже.
Но мне так не хватает, знаешь, прежних, трехчасовых, наших… (с)